Переэкзаменовка - Страница 10

Глава 3.

День первый. Позднее утро. Подмосковье. Земля-1.

Старик проявляет беспокойство.

- Петя, Дима, давайте-ка в город. Нам ещё в два места успеть, а без личного "ствола" нашему человеку... неприлично, - задумывается... - Скоро десять часов... - и обращается ко мне, - Оружейные магазины поблизости знаешь? - киваю. - Туда и как можно быстрее! – пауза, - Потом работа, а потом обед!

Уй... Если бы не слово "обед", я бы ехал так, как только что собирался. Очень медленно... и аккуратно. С остановкой на каждом светофоре. Они сдурели? Вооруженными, на битком набитом разным подозрительным барахлом самосвале, по городу мотаться. Впрочем, блин, а дед-то опять прав. Именно на огромный оранжевый самосвал никто ничего дурного и не подумает. Потому что это самосвал! Открытый и понятный. А жрать хочется уже не по-детски. От переживаний, что ли? Тогда помчались! По трассе... и в объезд, мимо стройки... Ага, на главную сворачивать не будем, боковыми проскочим.... Есть. Приехали!

Стали во дворике за жилым домом. Как раз напротив, в цокольном этаже, магазин "Ижевские ружья". Интересно, как они без документов там собираются отовариваться? Вылезаем. Дверки замкнуть... Ни фига себе! Закрылись сами и защелкнулись. С ворчанием, будто сейф, на кучу задвижек... Замочной скважины у ручек, кстати, не видно. Тот же кружок дактилоскопического датчика. Палец вместо ключа, короче... Идем! Дед вышагивает впереди своим неподражаемым скользящим походняком, мы за ним едва-едва успеваем...

Полумрак. Звонкая тишина. Двое продавцов в пропахшем ремнями и ружейным маслом огромном пустом помещении. На нас ноль внимания. Ну пришли какие-то, ну и пусть себе. Рано ещё. Может, сами уйдут... Дед поворачивается к парню.

- Курсант Иванов! Задача понятна?

- Ага... В смысле, так точно! Небоевое сделать боевым? Согласно их "Закона об оружии"? Могу!

- Давай!

Парень зыркает глазами по стенам, стеллажам, стеклянным прилавкам. Продавцы заинтересовались... Мы стоим у кассы. Ждем. Старик истуканом. Я - руки в брюки. Второй обход, уже медленнее. На лице у Петьки постепенно нарастает выражение оторопелости... Третий обход... Остановился, вернулся. Ну и?

- Василий Иванович! Засада! - только подумал про совпадение имен с героями анекдотов, как они и заговорили похоже. Петька хрипит внезапно севшим голосом, - Невозможно! Самое путевое из наличного - пневматики. С дульной энергией до 5 джоулей. С ними, ну, разве на мышей охотиться. Всё остальное по лицензии. Даже имитаторы с резинками, даже поддельное газовое дерьмо! - и добавляет, - Они сдурели?

- Молодые люди, - это дед изволил заметить продавцов, - вопрос к вам.

- Правила приобретения боевого оружия и список необходимых вам документов на стенде! - лениво цедит тот, что пониже, - Можете заплатить за срочность и посетить наше представительство. Там помогут. Но справку от участкового и из наркодиспансера надо получать самостоятельно. За неделю управитесь...

- Нам сейчас надо... - настроение у Петьки упало ниже нуля, - Нам надо срочно... Надо настоящее...

- Никаких проблем! - высокий крутит на пальце древний, даже на вид, вороненый револьвер "Наган" с деревянными ручками. - Вот этот продается свободно. Как сигнальный пистолет. Переделка, из списанных. Под капсюли "Жевело"... В стволе рассекатель. Барабан с вкладышами. Остальное настоящее. Берете?

Петька потеряно протягивает руку, берет и так же меланхолично крутит бывший боевой наган за предохранительную скобу. Зато старик весь подобрался. Глаз прищурил хитро-хитро. Ничего не понимаю...

- Дмитрий, возьми! Пощелкай... Нет, не так, не целясь. Тебе же из него не в мишень стрелять, а просто убивать, - этой фразы я не понял. - Дави спусковой крючок не указательным, а средним пальцем. Быстрее... Так быстро, как только можешь! - ну, давлю... Щелк-щелк-щелк-щелк! - Петр, ты хорошо слышишь?

- Да, слышу, - голос по-прежнему убитый. Он что же, действительно боевой ствол хотел тут добыть?

- Спорим, что этот наган нам годится, а для Дмитрия по-первости, он вполне сойдет за оружие?

- На неё? - тем же убитым голосом, явно имея в виду "переходящую обойму". - Вы это... шутите?

- На неё, родимую... Я не шучу! Думай, голова, картуз куплю!

Пока парочка обменивается двусмысленными фразами, я разглядываю вдруг свалившийся мне в руки раритет. Тяжеленький... Точно как из музея или исторического фильма про Гражданскую войну. Барабан с долами, удобная рукоять, тугой, надежный спуск. Тяну за курок большим пальцем. Он послушно становится на боевой взвод. Нажимаю на спуск... Щелк! Ещё раз... Щелк! Откинул дверцу, покрутил барабан... Щелк! "Тульский Императора Петра Великого оружейный завод, 1912". Древность какая! С ним же вполне могли Зимний брать! Оружие революции. Рядом с выбитыми старинными буквами светится лазерным травлением надпись "МР-313". Клеймо уродской переделки боевого револьвера в стартовый. Щелк! Щелк! Щелк!

Высокий продавец сует мне пакетик с латунными капсюлями. Попробуйте! Встречаю взгляд деда - давай! Ладно. Непослушными пальцами (впервые револьвер в руках держу) сую в каморы крошечные золотистые цилиндрики. Защелкиваю дверцу, ссыпаю остальные в пакетик и кладу его на прилавок. Что дальше?

- Дмитрий, ты стреляй, а ты, Петр, внимательно слушай. Медленно, начали!

- Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! - хватит или продолжать? - Ба-бах! Ба-бах! Ба-бах! - ещё? - Ба-бах!

- Врубился?

- Так точно! - Петька что-то понял, взбодрился, почти сияет, - А вы, Василий Иванович, коварный!

- Жить захочешь, ещё не так раскорячишься! На безрыбье-то... Идеи есть?